Diario Coronavírico

He empezado a incubar un huevo. Solo me quedan tres más en la caja. Paso seis horas al día en posición de gallina con batamanta, a 29 grados, de cuclillas, y haciendo gorgoritos sobre el huevo para que se familiarice con mis piidos. La idea es que si nace polla –de las que dicen pío, […]

He resistido la tentación de sacar a pasear por el barrio al ratón del ordenador. Y eso que por la ventana he visto al abogado de la esquina paseando una correa sin perro. No tengo muy claro si se trata de un despiste o que se estaba sacando a hacer pis a sí mismo. He

El salón mide nueve pasos. El pasillo, siete. La cocina, cinco. Mi habitación, cuatro. El baño, dos. Hay treinta y dos baldosas en el baño. Catorce tiradores en el salón. Seis lamparones en el techo de la cocina. Y 30.219 plumas dentro de mi almohada. Finalmente, el grifo del lavabo gotea una vez cada 3

Me he levantado tan tranquilo. Se me había olvidado la crisis, el coronavirus y la madre que lo parió. Por eso me he quedado de piedra al entrar en el salón, aún con un ojo cerrado y el gorrito de dormir, y chocar con un palé de latas de melocotones en almíbar. Admito que la

En el supermercado de mi barrio, la última compra. Está atestado de gente y con los estantes vacíos. Diviso en la balda el último frasco de mermelada de albaricoque La Vieja Fábrica, la mía. Doy una larga zancada y me hago con él, pero al mismo tiempo una bella señorita, que venía volando sin tocar